Мёртвый поэт со взбитыми сливками
А ещё я перечитываю... Гену Мигачева. Да, вдруг очень захотелось. В ранней юности он очень много для меня значил, именно он давал жизненно необходимую тогда пищу моему мятущемуся в поисках правды и смысла сердцу. Он многому меня научил и поддержал, за что я ему очень благодарен. Открыл книгу и как будто попадаешь в те далекие дни. Сентиментально? Зато правда.

Тлеет сердечного пепла тоска,
Смыты дождями следы,
Тихо в ночи прожурчала река-
Это уснули мечты.

Скоро погибшим на смену придут,
Скроет земля имена,
Но после них делать нечего тут,
Каждый исчерпан до дна.

Сказочный лес исковеркала сталь,
Только трава да пеньки,
А надо мной гробовая печаль
Все собирает венки.

Время сыграет убитым трубой,
Встанут из пепла они,
Грянет решающий с мастером бой,
Вспомнятся прошлые дни.

Мало, кто помнит меня на земле-
Ночь и мой названный брат,
Кто-то доволен покоем в тепле,
Кто-то победе не рад.

Кто-то пусть ищет мой выжженный след,
В темной природе тепла.
Вам не понять, что меня просто нет...
В мире насилий и зла.

(с) Г. Мигачев