Только встал. До чего же трудно вытащить себя из-под тёплого одеяла, особенно когда раз в жизни никуда не надо спешить. Варить кофе и вперёд!
***
Сквозняк мучительным холодным маршем прядёт пыльные дороги на каминной решётке. Отныне здесь - музей. Всё тихо, окончательно выветриваются надсадные запахи кислот и серебристая крошка в щелях паркета теряет свой блеск. Его больше нет, и некому оживить всё это пыльное помутневшее стекло холодным огнём своего дерзкого и хрупкого ума. А скрипку я убрал далеко, чтобы не видеть. Дыры от пуль смотрят чёрными птичьими глазами, неужели они так и останутся здесь, словно застывший в вечности журавлиный клин, обречены невыносимо медленно стремиться к линии, словно замерший на полпути парад планет, знаменующий что-то грозное, близкое и недостижимое. Всё вокруг будто бы ждёт, ностальгически и страшно ожидает второго пришествия... кого? В мир, в этот пустой дом, в мою жизнь? Дверь закрыта, и я кладу в карман железный ключ от двери на Бейкер-стрит - символ веры, которую я потерял. Но сам ключ я не потеряю никогда.