Мёртвый поэт со взбитыми сливками
По телевизору идет "Бойцовский клуб". Обожаю это кино.
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Как меня раздражают так называемые "верующие"! Недавно мне "посчастливилось" побывать в гостях у такой семьи. Эти люди каждый раз на распев молятся перед едой, даже бутерброд съесть нельзя не помолившись. Ладно, я понимаю, если бы эта еда упала к ним на стол с неба. Так ведь они сами купили её в супермаркете на свои деньги, которые сами заработали. При чём тут боженька-то? Иконами все стены завешаны, как будто количество икон влияет на их отношения с высшими силами. Ладно взрослые дураки, так они и детей своих мучают всем этим показушным бредом. Нет, я этого не понимаю.
суббота, 15 октября 2011
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Прекрасные новости, которых я ждал уже год - один из моих любимых англоязычных фикрайтеров etherati закончила наконец "Between the Brushstrokes" - масштабный и мастерски выписанный фанфик по "Хранителям" с пейрингом Филин/Роршах. Прекрасная вещь, где всё на своих местах - экшн и ангст, война и любовь. Рекомендую всем, кто неравнодушен к этому пейрингу, да и к этому фэндому вообще.
etherati.livejournal.com/15453.html
etherati.livejournal.com/15453.html
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Ты - прекрасная Фурия с телом юнца-игуаны, сквозь прозрачные веки взираешь на колотый лёд. Я в молитве склонился в ногах окровавленной ванны, наблюдая пушистых ресниц истеричный излёт. Ты же сам напросился, смеясь призывая терновник изогнуться, так сладко сковав обескровленный стан. О, я грешен, измучен и грешен, мой нежный любовник - я и в мёртвом тебе заподозрил коварный обман. Твоих рук не коснутся чужие бесстыдные руки - я сожгу их в камине, а кости зарою в саду, и под флейты цыганской унылые тихие звуки я и сам за тобою из этого мира уйду.
пятница, 14 октября 2011
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Ездил гулять в Царское. До чего же сейчас красиво - эта осень напоминает мне богемский фужер, наполненный жидким янтарём или виски, искрящимся в лучах вечернего солнца. И красные клёны как капли крови на светло-голубом небе.
Замёрз жутко, пора переходить с моего любимого тренча на что-то потеплее, и перчатки кожаные найти в недрах шкафа.
Замёрз жутко, пора переходить с моего любимого тренча на что-то потеплее, и перчатки кожаные найти в недрах шкафа.
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Только встал. До чего же трудно вытащить себя из-под тёплого одеяла, особенно когда раз в жизни никуда не надо спешить. Варить кофе и вперёд!
***
Сквозняк мучительным холодным маршем прядёт пыльные дороги на каминной решётке. Отныне здесь - музей. Всё тихо, окончательно выветриваются надсадные запахи кислот и серебристая крошка в щелях паркета теряет свой блеск. Его больше нет, и некому оживить всё это пыльное помутневшее стекло холодным огнём своего дерзкого и хрупкого ума. А скрипку я убрал далеко, чтобы не видеть. Дыры от пуль смотрят чёрными птичьими глазами, неужели они так и останутся здесь, словно застывший в вечности журавлиный клин, обречены невыносимо медленно стремиться к линии, словно замерший на полпути парад планет, знаменующий что-то грозное, близкое и недостижимое. Всё вокруг будто бы ждёт, ностальгически и страшно ожидает второго пришествия... кого? В мир, в этот пустой дом, в мою жизнь? Дверь закрыта, и я кладу в карман железный ключ от двери на Бейкер-стрит - символ веры, которую я потерял. Но сам ключ я не потеряю никогда.
***
Сквозняк мучительным холодным маршем прядёт пыльные дороги на каминной решётке. Отныне здесь - музей. Всё тихо, окончательно выветриваются надсадные запахи кислот и серебристая крошка в щелях паркета теряет свой блеск. Его больше нет, и некому оживить всё это пыльное помутневшее стекло холодным огнём своего дерзкого и хрупкого ума. А скрипку я убрал далеко, чтобы не видеть. Дыры от пуль смотрят чёрными птичьими глазами, неужели они так и останутся здесь, словно застывший в вечности журавлиный клин, обречены невыносимо медленно стремиться к линии, словно замерший на полпути парад планет, знаменующий что-то грозное, близкое и недостижимое. Всё вокруг будто бы ждёт, ностальгически и страшно ожидает второго пришествия... кого? В мир, в этот пустой дом, в мою жизнь? Дверь закрыта, и я кладу в карман железный ключ от двери на Бейкер-стрит - символ веры, которую я потерял. Но сам ключ я не потеряю никогда.
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Вот только недавно пришел из мастерской. Руки отваливаются, спина болит - но доволен. Всё-таки невозможно не работать. Последняя неделя вся прошла в вынужденном бездействии - ездил в Москву. Я бы не поехал, но я там участвую в выставках этой осенью, так что пришлось ехать общаться с галеристами. Конечно же, ехал на "сапсане" - прошли те деньки, когда я ещё мог переносить болтливых дебилов и храпящих стариков в плацкартах. Всему есть предел. Да и раньше-то с трудом терпел.
Всё. Завариваю себе клубничный матэ (спасибо, Тарниша!), принимаю душ и иду спать.
Всё. Завариваю себе клубничный матэ (спасибо, Тарниша!), принимаю душ и иду спать.
Мёртвый поэт со взбитыми сливками
Завёл этот новый дайри, а старый удалил - слишком уж много туда сползлось всякой сволочи.
Дорогие мои - если вам приспичит отпять лезть ко мне (или Ф., у которого сейчас вообще нет дайра)- то гребите-ка отсюда.
А если вы друг - ну догда добро пожаловать, конечно.
Дорогие мои - если вам приспичит отпять лезть ко мне (или Ф., у которого сейчас вообще нет дайра)- то гребите-ка отсюда.
А если вы друг - ну догда добро пожаловать, конечно.